Syndrome de la sauveuse : confessions d'une femme qui sauve tout le monde sauf elle-même

Il y a des femmes qui ont un don.

Pas le don de voyance.

Pas le don des langues.

Le don de sentir instantanément quand quelqu'un ne va pas et de tout lâcher pour aller arranger ça.

Éléa était de celles-là.

Ce qu'elle n'avait pas encore compris, c'est que ce don-là épuise son hôte bien avant d'aider quiconque.

Gabriel avait mis trois jours à envoyer un message après le vernissage.

Trois jours.

Éléa avait regardé son téléphone un nombre de fois qu'elle refusait de comptabiliser et elle avait passé un temps considérable à analyser ce que ce silence signifiait, pouvait signifier, ou ne signifiait peut-être absolument pas du tout.

Nina lui avait dit : "Arrête. Soit il écrit, soit il n'écrit pas."

Ce à quoi Éléa avait répondu qu'elle analysait juste la situation objectivement.

Ce à quoi Nina avait levé les yeux au ciel avec cette économie de moyens qu'elle avait parfois.

Gabriel avait fini par écrire.

Éléa avait répondu immédiatement.

Évidemment.

Ce soir-là, ce n'était pas un vernissage.

C'était le lancement d'une collection capsule pour une marque de mode parisienne, le genre de soirée où tout le monde porte du noir, où personne ne mange vraiment les canapés et où l'attachée de presse sourit tellement fort qu'on se demande si sa mâchoire ne va pas lâcher.

Éléa coordinait.

Elle coordinait toujours.

C'était son métier, enfin, officiellement.

Officieusement, son métier semblait être de scanner la pièce en permanence pour identifier qui avait besoin de quelque chose avant même qu'il le sache.

Ce soir-là, c'était Marc.

Marc était photographe. Elle le croisait de temps en temps sur les événements, un visage familier, toujours légèrement stressé, avec cette façon caractéristique de souffler par le nez quand quelque chose clochait.

Et quelque chose clochait.

Son boîtier affichait une erreur. La carte mémoire ne se lisait plus. Les premiers shots de la soirée risquaient d'être perdus.

Marc soufflait par le nez de façon inquiétante.

Éléa avait vu ça depuis l'autre bout de la salle.

Et au lieu de continuer à coordonner, vous savez, son vrai travail, elle avait traversé la pièce, posé sa tablette, et passé les quarante minutes suivantes à essayer de régler le problème avec lui.

À 23h dans le taxi du retour, épuisée, elle avait réalisé qu'elle n'avait pas mangé depuis le déjeuner.

Qu'elle avait raté le discours de la directrice artistique.

Et qu'elle avait un message de Gabriel auquel elle n'avait pas répondu.

Elle avait répondu à Marc en premier.

Évidemment.

Nina n'était pas le genre de fille à commencer sa journée avec une méditation guidée et un journal de gratitude.

Nina commençait sa journée avec un café serré et une vision très pragmatique de l'existence, ce qui, à sa façon, était aussi une forme de sagesse.

Éléa lui racontait la soirée, Marc, le boîtier, les quarante minutes, l'épuisement.

Elle racontait ça en riant, comme on raconte une anecdote.

Nina ne riait pas.

Pas parce qu'elle était froide.

Parce qu'elle voyait exactement ce qu'Éléa ne voyait pas encore.

Elle a posé sa tasse.

"Éléa. Marc est un adulte avec un métier. Ce n'était pas ton problème à résoudre."

"Oui mais il était vraiment dans la galère, et personne d'autre ne..."

"Ce n'est pas de l'empathie ce que tu fais. C'est de l'évitement."

Silence.

Pas le genre de silence confortable.

Le genre qui s'installe quand quelqu'un vient de dire exactement ce qu'on n'avait pas envie d'entendre, parce que c'était précisément ce qu'il fallait entendre.

Éléa avait voulu se défendre.

Expliquer que ce n'était pas pareil.

Que Marc avait vraiment besoin d'aide.

Que ce n'était pas si grave.

Les mots n'étaient pas venus.

Parce que quelque chose dans ce que Nina avait dit avait atterri exactement là où ça faisait mal.

Ce que Nina avait nommé ce matin-là avec sa franchise habituelle, les psys appellent ça le syndrome de la sauveuse.

Un schéma émotionnel très répandu chez les femmes hypersensibles qui ont appris, tôt, que leur valeur dépendait de leur utilité aux autres.

Qui ont grandi dans des environnements où être aimée signifiait être indispensable.

Qui ont développé un radar émotionnel ultra-performant, pas seulement par générosité sincère, mais comme mécanisme de protection inconscient.

Parce que si on s'occupe des autres, on n'a pas à s'occuper de soi.

Si on règle les problèmes autour de soi, on ne ressent pas les siens.

Si on est utile, on ne peut pas être rejetée.

Et au fond de tout ça, souvent, il y a une blessure d'abandon.

Cette conviction profonde et silencieuse qu'on doit constamment mériter sa place, dans les relations, dans le travail, partout, parce qu'exister simplement ne suffit pas.

L'empathie excessive n'est pas un défaut de caractère.

C'est une blessure émotionnelle ancienne habillée en qualité humaine.

Et tant qu'on ne la reconnaît pas, elle continue de piloter à notre place, dans les relations amoureuses, au travail, dans les amitiés.

Partout.

Tout le temps.

Y compris en répondant au message de Marc avant celui de Gabriel.

Ce soir-là, Éléa a ouvert son carnet, celui avec les notes en majuscules.

Elle a écrit en haut de la page :

"À qui j'ai donné de l'énergie cette semaine ?"

La liste était longue.

Marc. Une collègue dont elle avait relu les mails trois fois. Une amie qui lui avait envoyé un message à 1h du matin pour parler de sa rupture. Sébastien et ses demandes de dernière minute. Et Gabriel, à qui elle avait donné de l'énergie mentale pendant trois jours entiers sans qu'il le sache.

Puis elle a écrit en dessous :

"Et à moi ?"

Elle a regardé la page.

Elle était blanche.

Guérir du syndrome de la sauveuse, ce n'est pas devenir quelqu'un d'autre.

Ce n'est pas perdre sa sensibilité.

Ce n'est pas arrêter de se soucier des gens.

C'est apprendre à se soucier de soi-même avec la même intensité.

La résilience émotionnelle des femmes hypersensibles passe presque toujours par là : comprendre que leur générosité n'a de valeur que si elle vient d'un endroit plein et pas d'un endroit vide qui essaie de se remplir en se rendant indispensable.

Le lâcher-prise, pour Éléa, ça n'allait pas commencer par une retraite de silence quelque part dans les Cévennes.

Ça allait commencer par laisser Marc se débrouiller avec son boîtier.

Et par répondre à Gabriel avant de répondre à tout le monde.

Ce soir-là, en refermant son carnet, elle avait vu la notification.

Gabriel.

"Tu fais quelque chose samedi ?"

Elle avait souri.

Et quelque chose dans son ventre lui avait dit que ce sourire-là méritait peut-être qu'elle y regarde de plus près.

Elle n'avait pas encore appris à écouter ce genre de signal.

Pas encore.

Tu te reconnais dans ce besoin de tout porter, de tout réparer, d'être toujours là pour les autres avant toi ?
 

C'est exactement ce schéma qu'on vient dénouer ensemble dans mon accompagnement Révélation.
 

→ Découvrir le programme Révélation
→ Réserver une séance 1:1
→ Explorer le yoga thérapeutique pour le système nerveux